Este lamento tiene el rostro de un norte. Hay demasiado humo
y una canción triste que podría ser como una calle
lluviosa en Londres. ─Bagatelas─
No es extraña la nube y el índigo marítimo, no
es extraño tener una cicatriz
o un dromedario de mascota. Son tan solo
temas para después: una obra perfecta,
llena de sesudas comparaciones y figuras
de oropel y solemnidad. Grises anotaciones
como un dolor de hojas y la humedad del amanecer.
─Quien quiera entender, adelante.
(Aquí tendría que aparecer la neblina
pero es demasiado pronto para tanta confusión).
Sé que en el quicio de la casa
hay un barco de papel y quince horas
de trabajo. ¿Caerán pronto las damiselas provenzales?
Abrevio: una boina podría ser la quintaesencia
y puro amor: una bufanda
perfectamente colocada, casual, como si el frío; o una mascada
y rouge exacto no son la precisión
pero casi se cumple el rito.
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